Взяла с собой в Питере "Ночные дороги" Газданова.
В очередной раз поняла, как сильно я роман люблю.
Эту бесконечное полотно дороги, которую мы не выбираем: она выбирает нас. Эту исповедь постороннего, навечно чужого. Эту квинтэссенцю тоски и невыносимый ностальгии. Этот негромкий голос поколения младоэмигрантов. Эти ночные тени смерти, свободу, возведённую в абсолют, что способно породить лишь бесконечное одиночество.
Да и, в общем-то, можно просто вспомнить прекрасную картину "Полуночники", и всё станет ясно.



Но я, собственно, не для того речь завела о книге, чтобы петь ей дифирамбы. Я немного о другом)

Обожаю просто отрывок про работу в весьма, скажем так, специфическом учреждении.
Время от времени кажется, что живёшь в совершенно безумном мире, в плену бессмысленности и абсурда, точно ты марионетка в руках сумасшедшего кукловода. Тогда можно припасть, прочесть... И понять: ну да, ни капли не кажется))) У этого кукловода еще и тот самый "бесстыдный попугай" на плече.

Однако, что б там ни было, всё равно надо выживать, и мы выживем)

читать дальше

@темы: филоложкинское